Esta es la carta que os dirige una simple mujer que, aunque no ha perdido el sueño de un país laico en el que ni vosotros, ni vuestros pares de cualquier otra religión, metan cuchara en la vida de los ciudadanos, y que, aunque ahora mismo no deja de canturrear el Himno de Riego por el pasillo de su casa... Pese a ello, y ni siquiera con este bagaje ético-estético a mis espaldas, puedo dejar de reconocer que:
¡Sois la bomba! Sois unos petardazos. Sois la falla. Sois el incendio de Roma. Sois la hostia.
Todavía me siento conmocionada por la habilidad con que disponéis del espacio escénico en cuanto avistáis una mínima posibilidad de enrollaros el marabú, saltar a la pasarela y acaparar el foco. No caeré en la tentación de proclamar que todos los cardenales, arzobispos y obispos sois iguales -consciente como estoy de que los hay notablemente peores-, pero sí me precipitaré en la de confesaros que me fascina vuestra perseverancia. A propósito, si me entrego al tuteo es porque, en este caso, el tuteo tiene razones que el corazón no entiende, como detallaré más abajo.
Por el momento dejadme seguir alabando vuestro sentido de, por ejemplo, la imitación. Como los asesinos de mujeres, o como los suicidas, que se entusiasman los unos a los otros al contemplar, al enterarse de lo que han hecho, los ayatobispos debéis de experimentar el gusanillo de la emulación, y os emuláis, pues, los unos a los otros, que da gloria, en las declaraciones sobre el sexo y las costumbres privadas. No falla nunca: sale un obispo, y poco después le refuerza un arzobispo. O declama un cardenal, y acto seguido saltan los coros de hombres píos.
Y cómo os calienta la temática de la intimidad carnal. ¿Es porque no la catásteis? Porque no será por principios. De sobra sabéis que el dios que predicáis -el del amor al prójimo-, si existiera, os habría hecho butifarra hace ya un par de milenios.
Siempre me ha fascinado vuestra ansiosa necesidad, la compulsión que sentís de meter baza en los asuntos sexuales de la gente. ¿Es vuestra forma de practicar el sexo? ¿Es vuestra versión del sexo oral? Posiblemente, pero debo deciros que resulta repugnante enfocar -aunque la prefiero a que os entreguéis a la pederastia, otro efecto contagio que os posee demasiado a menudo-, por ejemplo, un primer plano de los labios del obispo de Tarragona cuando, con sumo deleite, anatematiza a los gays, y se complace en negar derechos a las mujeres, y en hablar de partos -vosotros: ¡de partos!-, y en tratar al hombre (al tradicional suyo, no al verdadero: tranquilos) de chiquitín de la casa. Por todos los demonios, qué espectáculo tan asqueroso. Unos delgados, yertos, estériles labios opusinos, hablando de las cosas de la vida.
¿Dónde os educan, de dónde salís? ¿En qué criadero os reproducís, criaturas mutantes que constantemente camináis hacia atrás, que os refociláis en el tenebrismo y que sólo entendéis el sacrificio de cintura para abajo y de libertad para arriba? ¿En qué lugar de vuestro organismo os colocan el resorte que hará que saltéis una y otra vez -retrocediendo, simultáneamente, a la oscuridad de los tiempos- para contarnos lo que opináis -vosotros, seres ociosos y empingorotados- de nuestras formas de vida? ¿Acaso el mecanismo se encuentra entre vuestras piernas, de ahí que os avise, con la frecuencia de la frustración, cuando oteáis que otros satisfacen su cuerpo de espaldas a vuestros anatemas?
Ésta es la carta que os dirige una mujer. Una simple mujer que ejerce el derecho a tutearos esgrimiendo, como razones, esos 13.266.216,12 euros que, durante todo este año, el Estado entregará mensualmente a la Iglesia Católica, "a cuenta de la cantidad que deba asignar a la Iglesia por aplicación de lo dispuesto en los apartados uno y dos de la disposición adicional decimoctava de la Ley 42/2006, de 28 de diciembre, de Presupuestos Generales del Estado para el año 2007", según se determina en el Boletín Oficial del Estado número 315, del 31 de diciembre de 2011.
O sea: 13 millones, más un cuarto de millón, más 16.000, más 216 euros, más 12 céntimos. Al mes. De nuestros impuestos.
Maruja Torres, El País, 5 de febrero de 2012
Ahora mismo estoy bajando Soft Cell y Marc Almond. Hace poco This Mortal Coil y Yazoo. Mientras escribo estas líneas suena The Monochrome Set. Aún me quedan 381 gigas por llenar. El disco duro pequeño se estancó el día que cayó megaupload. Aún hay música en la Red, pero lo que es imagen ya pasó a mejor vida.
He regresado al lugar de los lugares. Pongamos que hacía veintitantos años que no volvía a entrar allí. Ya no se llama así, ya no se usa para lo que se usaba, y ya no hay piscina en el escenario. Pero el espíritu aún reina, y además, y como vestigio físico, han conservado el magnífico techo que cubría nuestros hedonistas deseos. No he sentido nada especial porque ya no es lo mismo, ni por dentro, ni por fuera. Pero sigue allí nuestro monolito particular en forma de edificio aséptico, y eso nos recuerda que una vez fuimos jóvenes insolentes y divertidos. Que así siga siendo.
Ya estamos a miércoles. 8 días de silencio. De soledad disciplinada. De trabajo feliz. Pronto, mis primeras vacaciones del año. Simple Minds y New Order a partes iguales. He empezado un nuebo blog. Necesito estímulos, no quiero secarme como un árbol en medio del desierto. De poco sirve que te digan que te quieren (pese a que sea la persona más importante de mi vida), si no te levantas y andas. No hay mal que cien años dure. No. 
No han conseguido que desaparezca totalmente la posibilidad de descargar música de manera clandestina. Aún hay resquicios para sumergirse en el mar de la alegalidad. Ayer me bajé las obras completas de Burial (sólo me falta una canción y alguna remezcla que otra). Son momentos de escape. De huida hedonista, de fuga subjetiva al reino de nunca jamás, de salir corriendo hacia la niebla espesa para ver sin ser visto, de vivir tu propia peli de ciencia ficción. Siempre será de noche, y siempre estará lloviendo, y gente arriba y abajo sin rumbo fijo, y japos por todas partes. Estoy enfrascado en plena cura de silencio y se me dispara la imaginación en un mundo sin paredes. Es domingo. Se espera lluvia, pero nunca lo hace a gusto de todos (tengo el coche sucio y no puedo llevarlo a lavar). Y si en casa me baño en electrónica abstracta, en el viaje lo hago bajo los mantos cardenalicios de los cabareteros PSB. Estoy leyendo Nico de Richard Witts. Y aún no he visto Drive. Me quedan tres días de trabajo, y luego unas cortas vacaciones reparadoras. La contención es tan atractiva como el desbordamiento. ¿Qué puedo elegir? Siempre lo que más convenga a mi cuerpo y a mi mente. Mens y corpore forman un todo que no es nada. Agua y cenizas. The Jam cantaba a la pira funeraria, mientras que la música moderna está de luto. Las mentes simples me dejaron sordo y con un molesto principio de dolor de cabeza, pero me provocaron un viaje a la nostalgia, agradable por momentos. Cada vez me gustan menos estas ceremonias que deben tanto a Leni. Me gusta la mujer de Bryan. Para ser premeditado, hay que practicar el automatismo. Que fluyan los líquidos. Que se derrita el muro que nos separa de la esencia. Miles suena en la radio. Creo que es el único jazz que puedo soportar. Ni soy negro, ni soy una petarda progre. Reivindico lo románico salvaje frente al rococó impuesto. Todos sabemos quiénes son nuestros enemigos, es cuestión de tiempo el hacer justicia. La máquina divina no para ni de día ni de noche. El día del juicio final será el 30 de febrero.
Hace unas horas estaba viendo a Simple Minds encima de un escenario. Estamos en 2012, ellos me hablaban de ese período que abarca desde 1979 hasta 1982. Me acuerdo dónde estaba y qué hacía durante esos cuatro años. Vivía los últimos años de una adolescencia mal aprovechada, y no hablo de futuro, más bien me quejo de no haber disfrutado del presente, aunque reconozco que conocía bastante bien lo que estaba sucediendo. La nostalgia es muy mala consejera, hace estragos en las mentes que no padecen amnesia. La única manera saludable de mirar hacia atrás es hacerlo sin ira, sin remordimientos, sin prejuicios y sin miedo. Sólo se vive una vez, y pese a todo y a todos Europa aún no ha muerto. 
Parece que el frío extremo va a ir remitiendo. Mientras tanto el reino se va radicalizando. La derecha campa a sus anchas, la izquierda asume su complejo de inferioridad. La inacción lo jode todo. El conformismo me enerva. Ya no quedan ni revolucionarios de salón. Todos lo saben, todos lo asumen, todos lo dicen, todos lo sufren, todos calladitos, que más guapos están. Y uno cada vez se va escondiendo más y más dentro de sí mismo. Porque no le gusta lo que ve, porque no le gusta que la resignación lo cubra todo, porque el fatalismo militante es una mierda y porque algo huele a podrido en el Reino de España. Más que nunca merecemos lo que ocurre. Nos lo ganamos a pulso día a día. Vamos a más, a masticar alfalfa pronto, porque no pasamos de burros correctos. Que os den, y que sea con la picha fría.
Hay sol en el cielo, pero parece que no calienta. Mañana iré por fin a ver Drive. Después no veo películas visibles en un horizonte próximo. A partir del martes que viene me espera una cura de silencio de dos semanas. Sería un ejercicio saludable de recarga de baterías. La situación ahí fuera está muy jodida. Mejor dicho, la están jodiendo en proporción geométrica sin límite temporal. De pedir sacrificio hemos pasado a vamos a sacrificar. Llega un momento que hay que decir ellos o nosotros. Es el instinto de supervivencia el que nos ha de mover. El fin justifica los medios. Hoy toca excesos. Los últimos se remontan a medio año atrás. Dije que nunca más, pero ahora es necesario. Evasión o victoria. Lo primero es un poco más fácil de conseguir, en estos momentos, que lo segundo. Pero nada es seguro hasta que ves que el final comienza a llegar.